Fechei os olhos e tentei dormir.
Minha mente não parava. Ele circulou de volta ao depósito como uma língua retorna a um dente quebrado. A voz de Kazan na gravação, direta e rápida. Eu traduzi o nome. A caneta de Mercer se move pelo seu caderno. Sedan na esquina. A voz de Gerald ao telefone. Yevgeni Kasan.
Você pode se apaixonar por um homem que só viu uma vez e com quem nunca conversou? Você nunca se conheceu? Meu clitóris estremeceu em resposta, e se minha calcinha encharcada fosse alguma indicação, eu fiz exatamente isso.
Virei de lado e olhei para o relógio na mesa de cabeceira. Os números vermelhos avançaram. dez horas. Dez e meia. Onze.
Às onze e quarenta, meu corpo cedeu. O sono me puxou em passos lentos, me puxando para baixo através de camadas de ansiedade até chegar a algo próximo do descanso.
Acordei às onze e cinquenta e oito e a princípio não sabia por quê. Então ouvi o clique da porta, o zumbido eletrônico e mecânico do cartão-chave sendo lido pela fechadura.
Meus olhos se abriram. O quarto estava escuro. Por um momento pensei que tinha sonhado. A ansiedade residual prega peças em um cérebro cansado.
Então ouvi a maçaneta girar e fui parado pela fechadura portátil. Eu sentei. Meu pulso já estava acelerado. A corrente de segurança também estava ligada e verifiquei duas vezes antes de desligar a luz. A porta não poderia ser aberta, poderia? Os hotéis dissuasores da AceMining foram garantidos. Somente uma pessoa do tamanho e da força de um gorila poderia passar por aquilo.
Havia um gorila do outro lado da minha porta e logo um raio de luz no corredor caiu sobre o carpete. Uma mão passou pela abertura, dedos grossos alcançando a corrente, tateando os elos de metal como se tateia uma parede no escuro.
Eu não gritei. Eu me perguntaria sobre isso mais tarde. Eu o viraria e tentaria descobrir o que aconteceu no meu sistema nervoso naqueles dois segundos entre ver a mão e pegar o telefone. Algo dentro de mim ficou frio e vazio, como acontecia durante uma tradução tensa, quando a sala diminuía até o tamanho da palavra seguinte e nada mais existia. Sobrevivência vestida de calma profissional.
Meus dedos se fecharam ao redor do telefone na mesa de cabeceira.
A corrente quebrou.
A porta abriu para dentro. Duas figuras. grande. Macho. Movendo-se rápido o suficiente para que a luz do corredor piscasse enquanto eles passavam por ele.
Eu estava fora da cama antes que meu cérebro pudesse me atualizar. Pés descalços no tapete do hotel. Telefone na mão direita. O banheiro ficava a três passos de distância. Se eu pudesse entrar, trancar a porta e ligar para o 911, se pudesse ganhar sessenta segundos.
Minha mão se fechou em volta do meu braço. Os dedos cravam no músculo com força suficiente para enviar uma sacudida branca pelo meu ombro.
Eu estava me contorcendo. Meu cotovelo esquerdo voou para trás e acertou algo sólido. resmungando. Hálito quente na parte de trás do meu pescoço. Mas havia dois deles e um eu, e o aperto em minha mão não se quebrou.
A outra mão agarrou meu cabelo. Ele cerrou o punho. Joguei minha cabeça para trás até olhar para o teto. A dor floresceu em meu couro cabeludo. Senti o grito crescer na minha garganta, crescer e crescer, e então o corredor atrás deles desmoronou.
Barulho. O estalo de algo forte atingindo o osso. Corpos passavam pela porta aberta, mas não eram as mesmas pessoas. Estes se moviam de maneira diferente. Mais rápido. Controlado. Um movimento nascido do treino, da repetição, de pessoas que já o fizeram tantas vezes que os seus corpos já não precisavam de instruções do cérebro.
A mão no meu cabelo se soltou.
Caí. O tapete bate nos meus joelhos e eu cubro a cabeça. A violência tomou conta de mim. resmungando. O baque surdo de um corpo atingindo uma parede de gesso. Comandos russos, ásperos e cortantes, e o sotaque era errado para os homens que me agarraram. Um russo diferente. Uma origem diferente. Profissional.
Então silêncio.
Eu levantei minha cabeça.
A sala parecia como se algo tivesse sido detonado nela. O abajur da mesinha de cabeceira quebrou no chão. A mesinha de cabeceira ficava ao lado. Os dois homens que invadiram estavam caídos, imóveis, com as mãos cruzadas no ângulo errado. Quatro outros homens estavam acima deles, armados, com os rostos cobertos por balaclavas escuras. A respiração deles estava controlada. Suas armas eram retas.
Um deles se virou para mim.
“Senhorita Benson.” Seu russo era puro Moscou. Treinado. “Você está ferido?”
Minha boca se abriu. Nada saiu. Minha garganta apertou com as palavras como um punho em torno de uma chave.
Ele se agachou ao meu lado. Eu podia ver seus olhos através dos buracos na balaclava. Calma. Estável. Os olhos de alguém que já esteve em salas como esta antes e não as achou incríveis.
“Senhorita Benson. Você está ferido?” Ele estava falando em inglês agora.
“Não.” A palavra saiu crua.
Ele assentiu uma vez, tocou o fone e falou em russo rápido.
“Meu yeyo zabrali. Ona tsela.”
Nós temos isso. Ela está ilesa.
Ele pegou minha mão e me ajudou a levantar. Minhas pernas tremiam. Minhas mãos tremiam. Minha mandíbula estava cerrada com tanta força que meus dentes doíam.
“Quem…” comecei.
Ele pegou o telefone. Ele pressionou-o na minha mão.
“Alguém quer falar com você.”
Coloquei o receptor no ouvido. Meus dedos estavam dormentes ao redor da maleta.
“Senhorita Benson.” A voz estava baixa. Controlado. Eu reconheci como você reconhece um som que já te incomodou. Meu pulso, que estava cheio de terror intenso, tropeçou e encontrou uma nova velocidade. “Você traduziu algo hoje que fez de você um alvo. Eu sou a razão pela qual você ainda está vivo.”
Eugene Kazan. No telefone. No ouvido, não em sonhos. Enquanto eu estava descalço nas ruínas do meu quarto de hotel, vestido com o agasalho de treino e calças de pijama de flanela do meu pai, cercado por homens armados e pelos corpos dos homens que eles haviam detido…
ler Uma herança para um chefe da máfia bilionário, mais recente Para a série The Billionaire Mob Boss agora.
Credit Post By: Lexi Johnson | Author